Итак. Сцена первая. Брайтон Бич. Заведение какого-нибудь Айзика. Он уехал из Ленинграда, будучи ещё Исааком. Родители эмигрировали из Советского Союза в конце семидесятых. Ему было тогда, положим, шестнадцать. Рыжий до такой степени, что ресницы белесые, а щетины и на третий день не видно. Сейчас ему 50, он начал рано лысеть, и теперь бреет череп наголо. Рост пять футов и шесть дюймов. Вес... Ну, судя по животу, больше ста семидесяти фунтов. Обычно носит клетчатые рубашки с джинсами. Сидит за столиком в углу со старым приятелем, другом детства, ходили вместе в школу на Казанской. За стойкой Джо, афроамериканец с ирландскими родственниками, а фамилия почему-то всё равно Ковальски. Голосовал за Обаму. Хотя до этого был республиканцем. Протирает стаканы. За окном солнце и океан. Жалюзи на половину прикрыты. От кондиционера сквозит. Я боюсь за свои старые болячки, и подложил сумку под спину. Доливаю колу в стакан со льдом. – Ты скучаешь по ней? Дэн сидит, откинувшись на спинку дивана, смотрит на набережную. Я переспросил: – По России? Дэн тоже чуть располнел и полысел. С наркотиками завязал ещё в 2003, когда ему чуть срок не намотали. Остепенился тогда, учился где-то, сейчас клерком что ли работает, я так и не понял. У него ужасно путаная речь, хотя русский он не забыл. – Нет, по той девушке. Ты мне рассказывал. Элис? – Да нет, я вроде потом её нашёл, ну, напомнил о себе. Она не отвечала. Я и успокоился. Не помню, почему я решил ему про неё рассказать. Про Алису. Когда я гулял в первый день на Манхеттене, мне на миг показалось, что я её встречу. Как-то захлестнули воспоминания, и Дэну потом, в электричке, когда надо было заполнить паузу в разговоре, озвучил свои мысли. Он зачем-то запомнил. – Саша как? – Скучает по талии. Но сына назвала Георгий, Гоша. Дэн усмехнулся: – Помню. Потом он просто сидит и молчит, или уходит, и разговор с ним я продолжаю без него. Я вышел на улицу, сел на скамейку. Волны такие, что и закуривать не хочется, но для полноты ощущений я достаю сигарету. Ветер вырывает её у меня изо рта, и я раскидываю руки, вдыхаю полной грудью океан. – Ты скучаешь по всем этим... – ору я во всю глотку, слова относит в сторону Бостона, чайки (Господи, как они ещё парят на таком ветрище!) своим криком заглушают идиотскую мелодию из окна припаркованного рядом пикапа. – Неееет! – отвечаю я. 
|